fredag 29 maj 2020

SOM BÅTAR PÅ HAVET


SOM BÅTAR PÅ HAVET


Som båtar på havet med släckta lanternor
vi glider varandra förbi,
betraktade endast av avlägsna stjärnor
nånstans i en periferi.

Det ömma och ljusa, det veka och spröda
hörs viska försynt våra namn,
så att långt innan vi är förklarade döda
ska vi ana vår hemliga hamn.

Stefan Demert

SOM DET NU ÄR


SOM DET NU ÄR


Som det nu är
sår bonden i havet,
lägger fiskaren sitt nät i skogen.
Som det nu är
driver de snöblinda över vidderna
allt längre in i kölden.
Laxarna flyter utmattade
tillbaka ut i havet.
Ljusen i snölyktorna flämtar.
Som det nu är.

I det gamla Museet vid stranden
får guiderna allt svårare
att besvara frågorna.
Man hade trott att taket vilade
på den och den pelaren, men finner nu
att andra pelare och balkar
bär merparten av tyngden.

Tecknen längs gångarnas väggar
rör sig i nya mönster. Nya lampor
kastar ljus ur nya vinklar.

Och allra längst in
projiceras på murens insida
ett lysande rop 
utifrån.
När våra lampor träffar det ljuset
lossnar kedjorna från ögat.
Vi lämnar dammet åt sin uppgift
och river kartorna i bitar.
Som det då är.

Men som det nu är
lägger fiskaren sitt nät i skogen,
sår bonden i havet.

Stefan Demert

SOM RUTOR I EN FILM


SOM RUTOR I EN FILM


Träden flög
från kaja till kaja.
Hela Humlegården
var i uppror.

Och på biografen Park
kunde inte maskinisten
få stopp på filmen.
Den ena rullen avlöste den andra.

På duken möttes
Gabin och von Stroheim,
fransk och tysk
och bekräftade åter
nationalismens omöjlighet.
Tiden stod till knäna
i skyttegravarna.
Folk dog som leriga flugor.
Andra skrev brev: Liebe Schwester…
Mon Cheri…

"Den stora illusionen",
rann genom projektorn
letande efter sin svans.
Det stänkte lera från Verdun
på linsen.

Fram på morgonen,
då den sista bildrutan
bleknade bort i gryningsljuset,
red vi alla hem
på var sin
lövfällande lind.
Med uppretade kajor i hasorna.

På andra sidan Riddarfjärden
blänkte von Stroheims monokel till.

Gabin gick frysande,
med vapenrockens krage uppfälld,
mot hotellet i Gamla stan.

En bajonett satt instucken
till fästet i Floras kulle.

Stefan Demert

SOMMARFÅGEL


SOMMARFÅGEL


Nu lyfter från isen
en sommarfågel

Den nuddar vid våren
men landar först
i julis dignande lundar

Då är förlossningen över
Allting är avlat
och smärtan sen länge glömd

Stefan Demert

SOPTIPPEN


SOPTIPPEN


Dat var i en by där dom styrande sa:
"Visst trivs vi tillsammans Visst har vi det bra.
Men det kan bli bättre, ja, det kan bli bäst.
Vi måste få mera, vi måste få mest.
Det är bäst ett du sparar och köper och spar.
Du måste ha allt det som grannarna har!"
– och mänskorna lydde, och som konsekvens
så växte en soptipp vid byns yttergräns.

Dom folkvalda styrde mot avgrundens rand.
Var gång det var val tog dom folket i hand,
dom dunka' det hjärtligt i ryggen och sa:
"Om du röstar på oss ska du få det så bra.
Vi skänker dig trygghet och lön för ditt slit
och prylar för din materiella aptit.
Snart är vi den största och vackraste byn!"
– men soptippen växte och växte mot skyn.

Det var i en by där dom styrande sa:
"Visst trivs vi tillsammans. Visst har vi det bra.
Men det kan bli bättre, ja, det kan bli bäst.
Vi måste få mera, vi måste få mest!"
– och standarden steg tills den nådde sin topp.
Då sprack alltihop, ja, där var det stopp.
Nu fanns ingen by, det enda man såg
det var en stor soptipp där byn en gång låg.

Stefan Demert

SORGEN

SORGEN


Sorgen. Den svarta.
Med alla sina prylar och pinaler.
Den dödes tillhörigheter:
Lyckliga lik som slipper tugga mer
med dom här gamla utslitna tänderna.
Eller se genom dom här repiga glasögonen.
Vad ett par skor kan se tomma ut.
Och gammelmansbyxor, men såna
lär ju vara moderna nu.
Vad gör vi med det här Och det här?
Släng skiten! - nej, förlåt,
så får man ju inte säga.
Lägg det här.
Arvtagarna. Slagsmåsarna.
Rotandet i en annans nära ting.
Lukterna. Minnen och en klump i halsen.
Kommer du ihåg när han kom hem med den här hatten.
Det var samma år som
Vi måste veta var vi står. Just nu. Och nu.
Vi måste placera allt i tiden annars vacklar vår tillvaro.
Alla beröringspunkter måste vara väl synliga.
Som blåbär på en tuva.
Hur gör vi med vigselringen? Inte vet jag.
Blås såpbubblor genom den.
Men den här tröjan kan vi väl slänga i alla fall. Och piporna.
Javisst, nu ska han ju själv stoppas
i dödens stora pipa, och rökas i botten.
Makabra tankar och praktiska göromål blandas.
Sorgen.
Tung som en ekkista eller tunn som ett flor.
Svart kostym. Vit skjorta - och vit slips
i bjärt kontrast mot skjortan!
Ursäkta, ska inte sorgen vara röd i år?
Eller lila med gröna prickar.
Vilken urna ska vi ta?
Tja, en smaksak, vilken ligger man bäst i?
Han skulle nog helst vilja ligga i en fågelholk i skogen,
Och så blommorna till buketten .
Död, tager du denne man att älska honom
i död och lust, tills livet skiljer er åt.
Var ska de närmast sörjande sitta?
Vilka psalmer ska vi ta? Gillade han orgel?
Ska vi bjuda på kaffe, eller rent av mat?
Om det ändå vore över.
Nu kommer dom? Beklagar beklagar.
Han var alltid så snäll.
I helvete han var.
Han var både elak och underbar.
Låt oss glädjas åt hans resa.
Det är hälsosamt att byta miljö och få nya vyer.
Särskilt vid sidan av allfarvägen.

Stefan Demert

SOV SOV, NATTEN ÄR LÅNG


SOV SOV, NATTEN ÄR LÅNG


Granarna nynnar en vaggvisesång.
Asparna ryser därute.

Häggen, som lutar
sitt huvud mot huset,
faller i gruset
doftande snö.

Sov, sov, natten är lång.
Sorgmanteln sover i spunnen kokong.
Spindlarna spelar på harpor.

Byrackan låter
ett varnande skall.
Men tungt ljuder malmen:
Natten är lång.

Sov, sov, natten ar lång,
Smyger i sammet en vit medaljong,
månen så ensam och frusen.

Natten därute
vill in för att stanna
under din panna,
släcka ditt ljus.

Sov, sov, natten är lång.
Kvarglömda fiskar på sommarens spång,
måsarna slåss om de blinda.

Rinner i skugga
av lind och ranunkel,
insvept i dunkel,
tystnadens flod.

Stefan Demert